|
|
|
|
- -
одной-единственной недели в ноябре,
когда они каждый год собираются вместе, а в прошлом ноябре они с Лори Сью
все еще тянули лямку. Правда, эта самая лямка становилась все тоньше, но еще
держалась. Теперь он проводит слишком много времени, и даже сам это
понимает, в барах портлендского Старого порта: "Портхоул", "Сименс-клаб" и
"Фри-стритпаб". Чересчур много пьет, тянет косячок за косячком и по утрам
все чаще отворачивается от зеркала в ванной: налитые кровью глаза,
полуприкрытые набрякшими веками, стыдливо глядят в сторону. И
одна-единственная мысль бьется в тяжелой голове: Следовало бы бросить все
эти забегаловки, иначе влипну, как Пит. Пропади все пропадом...
Бросить забегаловки, бросить шляться, не пить - зашибись! - но день за
днем все продолжается по заведенному порядку, и он снова сидит за стойкой,
а, поцелуй меня в задницу, и пошло все оно туда и туда!
В этот четверг очередь "Фри-стрит паб", и будь он проклят, если не
пристроится там в компании со стаканчиком пивка, косячком в кармане, а из
музыкального гроба доносится старая мелодия, вроде тех, что когда-то играли
"Вэнчерс". Он не может вспомнить название этой вещи, популярной еще до его
рождения. И все же знает ее, потому что часто слушает радио-ретро
портлендской станции.., с тех пор как развелся. Ретрошлягеры - штука
утешительная. Имеют странное свойство успокаивать. А вот новые хиты... Лори
Сью знала великое их множество и даже любила, но до Бивера они как-то не
доходили.
"Фри-стрит" почти пуст: не больше полудюжины клиентов за стойкой и еще
столько же гоняют бильярдные шары в задней комнате. Бивер с тройкой
закадычных приятелей сидят в одной из кабинок, дуют "Миллер" <Марка
низкокалорийного пива.> и тасуют засаленную колоду карт, чтобы бросить
жребий, кому платить за следующую порцию пива. Что это за мелодия со
сплошным гитарным перебором? "Без границ"? "Телстар"? Нет, в "Телстар" ритм
ведет синтезатор, а тут ничего подобного. Остальные треплются о Джексоне
Брауне, игравшем вчера вечером в муниципальном центре. Если верить Джорджу
Пелсену, который там был, тот устроил классное шоу, настоящий отпад,
сдохнуть можно!
- Но это еще не все! - объявляет Джордж, выразительно озирая
собравшихся. - Кое-что припас на закуску! - Он гордо вытягивает и без того
выступающий вперед подбородок и показывает красное пятно на шее:
- Знаете, что это такое?
- Засос, что ли? - немного смущенно спрашивает Кент Астор.
- Светлая башка, мать твою! - восклицает Джордж. - После спектакля я
торчал за кулисами вместе с целой кодлой фэнов, рвущихся получить автограф
Джексона. Или, ну.., не знаю, Дэвида Линдли, что ли. Он классный мужик.
Кент и Шон Робидо соглашаются, что Дэвид Линдли настоящий класс, не
гитарный бог, разумеется (вот Марк Нопфлер из "Дайр Стрейтс" - тот бог, или
Энгус Янг из "АйСи/ДиСи", это да, а уж Клэптон - и говорить нечего), но все
равно на уровне. У Линдли потрясная фразировка, да и техника - дай бог
каждому!
Бивер не участвует в разговоре. Все, что ему хочется, - поскорее
убраться отсюда, из этой вонючей, задрипанной забегаловки, глотнуть свежего
воздуха. Он уже знает, к чему клонит Джордж, и все это вранье.
Ее звали вовсе не Шанте, ты вообще не знаешь, как ее звали, она
проплыла мимо тебя, как мимо стенки, и поделом, кто ты для такой девушки,
еще один трудяга-волосатик из очередного мелкого рабочего городишки Новой
Англии. Ты и твоя тоскливая сраная житуха! "Шанте" - название группы,
которую мы слушаем, не "Мар-Кетс" или "Бар-Кис", а "Шанте". "Пайплайн" в
исполнении "Шанте", а эта штука у тебя на шее - никакой не засос, а порез
бритвой.
Так он думает и вдруг слышит плач. Не в баре. В своем мозгу. Давно
забытый плач. Ударяет прямо в голову, вонзается в серое вещество осколками
стекла, и о, трахни меня в задницу, трахни, Фредди, кто-то должен заставить
его замолчать.
Я и заставил, думает Бивер. Это был я. Именно я - тот, кто заткнул его.
Обнял и стал петь.
Тем временем Джордж Пелсен расписывает, как дверь гримерной наконец
открылась, но оттуда появился не Джексон Браун, не Дэвид Линдли, нет! Трио
хористочек на подпевках, Рэнди, Сьюзи и Шанте. Аппетитные дамочки, аж слюнки
текут.
- Везет же! - вздыхает Шон, закатывая глаза. Шоп, кругленький
коротышка, чьи сексуальные
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 >>>
- -
|
|
