|
|
|
|
- -
"Доверься мне", - сказал мистер
Шарптон, и я доверился. Каким же для этого надо быть тупицей? Я говорю себе,
что я еще очень молод, в том же возрасте, что и парни, сидевшие за
штурвалами "В-52", мысли о которых так часто приходят в голову, а молодым
дозволено быть тупицами. Но сам же задаю себе вопрос, а можно ли так
рассуждать, когда на кон поставлены человеческие жизни?
И, разумеется, я продолжаю заниматься тем же.
Да.
Поначалу думал, что не смогу, как дети в "Мэри Поппипс" не могли летать
по дому, потеряв счастливые мысли... но смог. Как только я садился к
компьютеру и река огня начинала течь, забывал обо всем. Понимаете (по
крайней мере, я надеюсь, что вы поймете), именно для этого я появился на
планете Земля. Разве можно винить меня за деяния, без которых я не могу
жить, которые является моей неотъемлемой частью?
Ответ: да. Абсолютно.
Но я не могу остановиться. Иногда сам себя убеждаю: если остановлюсь,
хотя бы на день, они поймут, что я в курсе, и уборщики заглянут в мой дом в
неурочный час. Не для того, чтобы прибраться: уберут меня. Но причина,
конечно, в другом. Я делаю это, потому что превратился в наркомана, вроде
тех, кто курить крэк или колются в темных проулках. Я делаю это, потому что
меня тянет к компьютеру, потому что, когда я работаю с "БЛОКНОТОМ ДИНКИ",
все предельно. Я в ловушке. И виноват во всем тот кретин, что вышел из "Ньюс
плюс", развернув гребаную "Диспеч". Если бы не он, я бы по-прежнему видел в
перекрестье прицела лишь подернутые облаками дома. Не людей - просто цели.
"Ты - прицел, - сказал мне во сне Шкипер. - Ты - прицел, Динкстер".
Это правда. Я знаю. Ужасная, но правда. Я - всего лишь инструмент,
окуляр, через которые смотрит настоящий бомбардир. Всего лишь кнопка,
которую он нажимает.
Какой бомбардир, спросите вы?
Да перестаньте, не надо задавать глупых вопросов.
Я думал о том, чтобы позвонить ему, но, боюсь, этот звонок дорого мне
обойдется. Или нет? "Звони мне в любое время, Динк, хоть в три часа ночи".
Вот что сказал мне этот человек и, думаю, на полном серьезе. Насчет этого,
во всяком случае, мистер Шарптон не лгал.
Я думал о том, чтобы позвонить ему и сказать: "Знаете, что причиняет
мне самую сильную боль, мистер Шарптон? Вы говорили, что я смогу сделать мир
лучше, избавляя его от таких людей, как Шкипер. Но беда в том, что вы и иже
с вами - те самые Шкиперы".
Само собой. А я - тележка для продуктов, с которой они гоняются за
людьми смеясь и ревя, как гоночный автомобиль. Опять же, работаю я
задешево... по бросовым ценам. Уже убил больше двухсот человек, и во сколько
это обошлось "ТрэнКорп"? В маленький домик в третьесортном городишке в штате
Огайо, семьдесят долларов в неделю, "хонду". Плюс кабельное ти-ви. Не
забывайте об этом.
Я постоял, глядя на телефонный аппарат, потом положил трубку. Не смог
ничего этого сказать. Позвонить и произнести эти слова - все равно, что
надеть на голову пластиковый мешок, затянуть тесемки и перерезать вены.
Так что же мне делать?
Господи, что же мне делать?
Прошло две недели с тех пор, как я последний раз доставал блокнот
из-под плитки в подвале, чтобы сделать новую запись. Дважды я слышал, как по
четвергам поднималась крышка щели для почтовой корреспонденции, во время
сериала "Пока вертится мир", и шел в прихожую, чтобы взять деньги. Дважды
превращал бумажные деньги в лапшу, а мелочь высыпал в щель канализационной
решетки, пряча руку за синим ведром из пластика, который допускает
переработку. Однажды сходил в "Ньюс плюс", с тем чтобы купить "Вариэйшн" или
"Форум", но увидел заголовок в "Диспеч", от которого все мысли о сексе как
ветром сдуло. "ПАПА УМИРАЕТ ОТ СЕРДЕЧНОГО ПРИСТУПА".
Неужели я? Нет, трагедия произошла в Азии, куда Папа отправился с
очередной миссией мира, а я последние несколько недель не выходил за пределы
Северо-Востока США. Но это мог быть я. Если бы на прошлой неделе заглянул в
Пакистан, скорее всего, смерть Папы легла бы на мою совесть.
Две недели, прожитые в кошмаре.
А потом, этим утром, мне кое-что прислали по почте. Не письмо (три или
четыре я получил, все от Пага, но теперь он не пишет и я очень по нему
скучаю), а рекламный буклет из "Кей-марта". Я уже собрался бросить его в
мусорное
<<< 21 22 23 24 25
- -
|
|
