1


     Пирсон попытался закричать, но  от  ужаса  лишился  голоса,  и  у  него
вырвалось только сдавленное всхлипывание, как у человека, стонущего во  сне.
Он глубоко вздохнул, чтобы попробовать снова, но не успел открыть  рот,  как
чьи-то пальцы крепко сжали его руку выше локтя.
     - Вы неправы, - произнес чей-то голос. Он  был  чуть  громче  шепота  и
доносился Пирсону прямо в ухо. - Опасно не правы. Поверьте мне.
     Пирсон оглянулся. То, что вызвало у него желание - нет,  потребность  -
закричать, уже скрылось за  дверью  банка,  совершенно  беспрепятственно,  и
Пирсон понял, что может осмотреться. Его держал  за  руку  красивый  молодой
негр в кремовом костюме. Пирсон не был с ним знаком,  но  знал  в  лицо:  он
узнавал почти все крохотное племя, которое привык называть про  себя  Людьми
десятого часа... как, надо полагать, и они его.
     Красивый молодой негр пристально смотрел на него.
     - Вы это видели? - спросил Пирсон. У него  выходил  какой-то  плаксивый
визг вместо обычного уверенного тона.
     Красивый молодой негр отпустил руку Пирсона, вполне уверившись, что тот
не будет оглашать диким криком площадку перед зданием Первого  коммерческого
банка Бостона;  Пирсон  инстинктивно  потянулся  и  сжал  запястье  молодого
человека. Как будто еще не мог устоять, не хватаясь за чью-то руку. Красивый
молодой негр не делал попыток  отойти,  только  посмотрел  на  руку  Пирсона
прежде, чем заглянуть ему в глаза.
     - Я хочу сказать, вы действительно это видели? Ужасно!  Даже  если  это
грим... или кто-то надел маску шутки ради...
     Но это был не грим и не маска. Существо в темно-сером костюме от  Андре
Сира и в пятисотдолларовых туфлях прошло очень близко к Пирсону, чуть ли  не
коснувшись его ({Господи помилуй}, инстинктивно содрогнулся он), и он  знал,
что это не грим и не маска.
     Потому  что  плоть  на  огромном  выросте,  где  должна  быть   голова,
{шевелилась}, разные ее части двигались в  разные  стороны,  словно  газовые
потоки в атмосфере какой-то планеты-гиганта.
     - Друг, - начал красивый молодой негр в кремовом костюме, - вам надо...
     - Что это было? - прервал его Пирсон. - Я такого {в  жизни}  не  видел!
Такое, наверное, можно увидеть в кошмарном сне... или...
     Голос его, казалось, исходил не из обычного места в голове. Он выплывал
откуда-то сверху - будто он провалился в какую-то глубокую яму или трещину в
земле, и этот плаксивый визг принадлежал кому-то другому, вещающему сверху.
     - Послушайте, друг...
     И что-то появилось еще. Когда несколько минут назад Пирсон вышел  через
вращающуюся дверь с незажженной "Мальборо" в  руке,  день  был  пасмурный  -
собирался  дождь.  Теперь  все  вокруг  выглядело   не   просто   ярким,   а
{сверхъярким}. Красная юбка на  хорошенькой  блондинке,  стоявшей  метрах  в
десяти от здания (она курила сигарету и читала детектив), пламенела,  словно
сигнал пожара;  желтая  рубашка  пробегавшего  мимо  рассыльного  напоминала
осиное брюшко. Лица окружающих вырисовывались четко, как  в  любимой  книжке
комиксов его дочки Дженни.
     А губы... своих губ он не чувствовал. Они онемели, как  после  введения
огромной дозы новокаина.
     Пирсон обернулся к красивому молодому человеку  в  кремовом  костюме  и
произнес:
     - Смешно, но я сейчас упаду в обморок.
     - Нет, не упадете, - ответил молодой человек с такой уверенностью,  что
Пирсон поверил ему, хотя бы на какое-то время. Тот снова сжал ему руку  выше
локтя, но на этот раз мягче. - Пойдемте туда - вам нужно сесть.
     На широкой площадке перед банком  были  расставлены  круглые  мраморные
чаши, каждая со своей разновидностью цветов. По  краям  этих  высоких  клумб
сидели Люди десятого часа - кто-то читал, кто-то болтал, кто-то рассматривал
пешеходов на тротуарах Коммершл-стрит, но все делали то, что превращало их в
Людей десятого часа, за чем и сам Пирсон  спустился  вниз.  На  ближайшей  к
Пирсону мраморной клумбе росли астры, пурпурный цвет которых казался Пирсону
в его возбужденном состоянии таинственно ярким. На краю чаши  уже  никто  не
сидел, видимо, потому, что было уже десять минут одиннадцатого и люди начали
собираться обратно.
     - Присядьте, - предложил красивый молодой негр в кремовом  костюме,  и,
как ни старался Пирсон, он скорее упал, чем сел. Вот  только  что  он  стоял
рядом с коричневато-красной чашей, а потом будто кто-то дернул за ниточки  в
коленях, и он приземлился на задницу. Тяжело приземлился.
     - Теперь откиньтесь  назад,  -  сказал  молодой  человек,  присаживаясь
рядом. Лицо его оставалось приятным на протяжении всего эпизода, но в глазах
ничего приятного не было: они 
  Страницы:  1  2  3  4  5  6  7  8  9  10   >>>  	


	
 Стивен Кинг  -  Произведения  -  "Люди десятого часа"